Poesia e memória

O que é poesia senão subversão? O que é poesia senão toda sorte e azar de sentimentos? O que é poesia senão aquilo que o poeta, ingênua ou sublimemente, quis dizer? Poesia, como nos revelou Raul Seixas junto com o imortal Paulo Coelho (sim, podemos dele não mais gostar, mas é imortal canônico), é o tudo e o nada. A poesia preenche as frestas inconclusas da existência. Nem precisa de Ferreira Gullar para saber que, mesmo com ela, a vida não se basta. Toda forma de poesia é bem-vinda, a clássica, a moderna, a concreta, a fluida e até a ectoplasmática. A poesia sem forma e a disforme, a poesia ruidosa e a silenciosa, a poesia rimada e a desritmada, a poesia movida a cânones e a levada à cana. Rio ao pensar no chamado verso livre, como se algum verso pudesse ser preso. E o poeta? Apenas um transgressor, um mensageiro, um ser irrequieto que ama em desamor, que sofre em alegrias, que cria por mais descriador que o mundo tenha se tornado, mesmo que o tornado seja um turbilhão de transformações e possibilidades. O poeta é essência. Paciência!

Ao poeta foi avisado que não se explica a poesia. Nem a minha, nem a sua. Não se tenta convencer o ouvinte lançando-lhe mais palavras do que aquelas já impressas ou estampadas ou ditas. Há uma aura de atemporalidade infinita em cada verso lido e absorvido. Isso já é suficiente. O som além da rima quebrará cantos e encantos e se torna proibido, mesmo dentro do impacto que a obra artística causa. O poeta deixa de ser autor para ser paciente da arte doentia que produziu. Sim, do alívio de doença e consciência, ele gera desconforto em outrem. Se nada mudar, mudo é o poema. Arte que não impacta é mero entretenimento. Entreter entre tantos ofícios é o que mais se aproxima do suicídio, pois diz respeito a matar o tempo. Se o tempo nos consome ao mesmo tempo que é nós mesmos, acabar com ele é findar a vida que todos carregamos. Deixemos o entretenimento para a passividade. Poesia é ativa, é viva; ela convida a ver o além e para além. O poeta já disse o que tinha para dizer. Agora é no silêncio de suas palavras que encontraremos algum sentido.

A arte não é, a arte somos. Se não for coletiva, será apenas objeto do ego. E aquele que apenas se explica nos versos tem a natureza ególatra que não cabe em lugar algum e, por isso, mais que poeira é: pó-ego poeta. Uns parênteses para dizer do curta-metragem Memória veneno, de Marta Fontenele (https://www.instagram.com/filme.memoriaveneno/), exibido no Centro de Ciências, Letras e Artes de Campinas, na última "quinta-freire", em que a memória era o tema principal, mas que carrega como aliada inseparável a desmemória, caminhando a seu lado (antecipo um alemãozinho que vem a seguir). Dos tempos corridos e corroídos de hoje parece que vivemos no trinômio pressa preço pressão. Dizem que a pressão provoca maior criatividade artística, mas, mesmo sendo um experimentalista, não gostaria de colocar a tese à prova mais uma vez. Podemos buscar outros estímulos mais prazerosos para a arte e para a memória. O prazer não tem prazo, diria outro poeta, não me lembro qual, pois o alemão da quebra das sinapses sempre volta e vence. Não, aquele outro serzinho ridículo, de arte idem, era austríaco, ainda que tenha causado estrago mundial e continua com adeptos überall, em todo lugar.